Sobre mis textos y otros pormenores

El siguiente texto nació, como casi todos, en un intento (algo presuntuoso) de practicar el lenguaje de los paganos. Me permito anexarlo tal como nació y, un poco más abajo en la página, su extraña versión en español. Y como siempre, gracias por leerme. Ours—assuming it was a matter of two—was understood to be complicated from the beginning, most likely due to my own fault and my sickly habit of counting the petals of every single flower in the garden, wanting to anticipate the fading before the scent could even bloom. Talk about "us" is difficult for me; not because of a bad memory, but rather because I continue to understand us a little more each day, and sometimes, a little less. But I can speak of her, of her idea, of what she was. I couldn’t say she was light, though her pale face illuminated my memory more than she would ever dare to admit; nor would I call her darkness, yet her pitch-black eyes knew how to keep company with cold and somber moons, the kind that force yo...

  Prólogo escueto, pero necesario: Decir lo que se siente suele complicarse, pero escribirlo es más difícil todavía. Cuando uno habla, deja que el sentimiento hable, dejamos que la garganta traduzca los latidos provocados por quien se tiene enfrente. Por más llanas y sobrias que puedan escucharse, resuenan en los oídos correctos y valen por sí mismas, por lo que son, porque son reales. Cuando se escribe, en cambio, uno evalúa cada palabra, cada letra, y los delirios cual editores van dictando qué sí, qué no. Nada se siente lo suficientemente bueno para ser leído por los ojos a quien se escribe.  Creo que para la mayoría, escribir se limita a una herramienta que usamos cuando es necesario, un recurso más. Pero cuando escribir es lo único que se tiene, se empieza a valorar a quién se le dedica lo poco que el alma puede ofrecer.   A su majestad: No sé bien por qué me ha tomado tanto tiempo escribirte esta noche. No es porque haya olvidado la fecha, mucho menos porq...

  Para fines de redes, ya se considera noticia vieja la polémica sucedida con James Hetfield, vocalista de Metallica. Pero a mí me gusta el chocolate espeso y opinar hasta haber digerido un poco más la historia, y si alguno de mis cuatro lectores no está al tanto de ello, se los resumo (sin albur). Antes de un concierto, Hetfield dijo (palabras más, palabras menos) que Metallica no estaba para hablar de política, sino para brindarles un buen rato a sus fans con su música.  En otros tiempos, la neutralidad y la omisión (en mi opinión) inteligente eran vistas como eso, un acto de prudencia. Sin embargo, hoy en día, parece ser que se nos obliga a tomar partido en los temas políticos de un cada vez más globalizado y antagonizado mundo.  Esta tendencia se ve más reflejada (desde mi percepción) en el mundo del arte. Y si bien han existido grandes obras y artistas en toda la historia que han hecho de su arte una declaración política, esto no significa que el arte tenga que...

  Hace años era aún más tonto e inmaduro de lo que soy ahora. Es un pecado usual, uno que no debería de extrañarle a nadie, más cuando sigue presente en los detalles del día, en nuestros modos, delirios y ansiedades.  No hablaré de los pecados porque no alcanza esta columna, y menos de los míos, porque no alcanza la tinta; pero hablaré de uno, solo uno. No es el que más me duele, tampoco el que recuerdo más, pero sí el que me deja tirado un par de horas sobre la cama, el que me hace escribir de más, y el primero en su tipo que cometí. Cuando apenas comenzaba a discernir entre lo bueno y lo perfecto, y en medio de mis primeras lecciones sobre esa ordinaria forma de engatusarnos que tenemos los adolescentes por otros, me fue entregado algo tan bello como peligroso: un corazón adolescente. Pasé tiempo queriendo darle el mío a una ballerina de grandes mejillas, le llamaré 'Julieta'. Cada intento de entregar a Julieta la potestad de mi sangre resultó en fracaso. Pasó el tie...